On signalait une dépression au-dessus de l'atlantique. Hobson détourna son regard des miches de la présentatrice météo.  
Ca lui faisait une belle jambe, cette dépression.  
 
Lui qui était un fils de pute, qui s'était fait tabassé par son mac de père, qui avait vécu à Brooklyn et avait vu tous ses potes d'enfance  
morts ou finir en taule aurait eu toutes les raisons de devenir dépressif. Il aurait pu se retrouver alcoolique et ressasser toutes ces années perdues.  
Au lieu de ça, il avait vaincu l'adversité, rien ne l'avait empêché de réussir, de tracer sa route et de bientôt faire sauter la banque.  
Il le savait bien, Hobson, que les perdants avaient des excuses et les gagnants des solutions, et que le pactole qu'il allait bientôt toucher lui assurerait une retraite anticipée.
 
Le brevet développé sur un procédé de son invention qui permettait d'extraire la silice de la bauxite venait de lui être acheté à prix d'or par une boîte Japonaise  
qui fabriquait des composants micro-informatiques.  
La boîte lui payait le voyage en classe business pour signer le contrat et il vivait l'attente du départ avec délectation.
Le 11 mars 2011 serait un jour mémorable. Il s'imaginait tout ce qu'il allait faire avec son pognon, les SUV qu'il allait se payer, ses villas, une place à côté de Spike Lee au madison square garden,  
et le début des investissements qui lui permettraient d'intégrer la liste Forbes des 20 plus grandes fortunes du pays.  
 
Il bailla, referma son journal, regarda sa montre. Il lui restait 20 minutes à tuer avant le décollage. Il se leva et alla au comptoir du bar commander une brioche et un café noisettes.  
Confortablement assis au comptoir, il observa les passagers de la salle d'embarquement, essayant de deviner leur salaire annuel selon les vêtements qu'il portait  et la marque  
de leurs attachés-case.  
Les quelques Japonais présents restaient indéchiffrables, personnifiant à merveille ce qu'Hobson appelait la nature des corps froids, cette élite du monde dont il ferait bientôt partie, concrétisant ses rêves les plus fous.  
 
Il continua à balayer la salle du regard, et alors il le vit. Il était plus juste de dire que son image s'imposa à Hobson sans qu'il y puisse rien.  
Incongru comme des bretelles à un lapin, ce gigantesque et sinistre Ottoman vêtu d'une espèce de robe de bure, portant une moustache noire et qui gardait sur la tête un turban chatoyant, se tenait à quelques mètres devant lui.  
Hobson se redressa sur son tabouret et scruta plus attentivement le gaillard qui mesurait plus de 2 mètres de haut. Il était si grand qu'il aurait pu jouer pivot dans n'importe quelle équipe NBA.
Le type trimballait un cerf volant et semblait sorti tout droit d'un asile, visiblement totalement paumé. Il titubait d'un pied sur l'autre, marchant dans une direction puis dans l'autre.  
Il s'arrêta soudain et regarda brusquement Hobson. Celui-ci détourna aussitôt la tête. Peine perdue, il repéra du coin de l'œil l'Arabe qui s'approchait dans sa direction. Il s'assit juste à côté de lui et Hobson démêla des fragrances de patchouli et d'encens bon marché qui s'échappaient de sa toge infecte.  
Le type héla le serveur et commanda un whisky sec. Hobson tournait volontairement la tête de côté pour éviter que le type lui adresse la parole.  
Ce fut en vain parce qu'il l'entendit clairement lui dire :  
 
- Ça être mauvaise signe.
 
Il avait un accent atroce, et Hobson dut prendre sur lui pour lui faire face et se comporter de façon civilisée.  
 
-Comment ?
 
-Moi dire : Ça être mauvaise signe.
 
Le type puait de la gueule de manière intolérable, effluves d'ail mêlées à une forte dose d'alcool. Hobson ne comprenait pas que la sécurité ait pu laisser passer ce terroriste en puissance.  
Il jeta un œil vers ses chaussures, se demandant si il y avait une boîte d'allumettes planquée dessous, qui lui permettraient de s'immoler ou de déclencher une bombe. Les espadrilles à demi déchirées ne lui apprirent pas grand chose.  
 
-Qu'est-ce qui est mauvais signe ?  
 
Le type pointa sa mâchoire et ouvrit la bouche sur une dentition abominable.  
 
-Mal aux dents.
 
Hobson réprima une grimace de dégoût et songea aux infections qui devaient grouiller dans ce bouillon. Seul avec cet homme sale, étranger et potentiellement dangereux, il avait peur et se sentait comme un homme à la mer.  
 
-Quand je avoir mal des dents, catastrophe arriver.
 
Hobson voyait mal quelle cataclysme pouvait être pire que la seule présence de cet escogriffe mais fit semblant de s'intéresser à ses élucubrations.
 
-Ah bon, vraiment ?
 
-Oui, oui. 11 septembre 2001, je eusse grosse mal des dents.
 
Hobson se demanda si il ne se foutait pas ouvertement de lui. Si il cherchait les ennuis, il allait trouer à qui parler ! Les guerres de gang et ses années à la fac comme devensive end dans l'équipe de foot lui avaient légué des bras musclés et une volonté de fer. Ground zero resterait à jamais un sujet sensible pour tout new yorkais, à ne pas prendre à la légère, à ne pas tourner en dérision. Hobson se rappela ses heures de thérapie et de coaching mental et s'obligea à se calmer. Il se dit qu'écluser quelques bières serait peut-être une aide précieuse dans sa recherche de self control.
 
Il tourna la tête pour apostropher le serveur et en se retournant, constata que le grand Ottoman avait disparu. Hobson regarda partout, se leva et arpenta la salle d'embarquement mais ne le trouva pas. Il ne comprenait pas où il avait pu passer. C'est alors qu'il se rendit compte que quelque chose se passait. Les gens s'agitaient, parlaient fort et poussaient des exclamations. Ils montraient du doigt la télé où la météo passait en boucle. On voyait sur els cartes un cyclone invraisemblable se dessiner au dessus de la mer du Japon.  
Et puis les haut-parleurs firent tonner leur annonce :
 
-En raison d'une alerte Tsunami, tous les vols vers le Japon sont annulés. Veuillez nous excuser pour la gêne occasionnée.  
 
Hobson resta incrédule. 11 mars 2011. Saloperie de putain de dépression!  

On signalait une dépression au-dessus de l’Atlantique. Mais ça me faisait une belle jambe, sur la côte Ionienne, en octobre comme en juillet, le soleil était de plomb et la mer restait calme comme le chaos qui peut se saisir de vous sans que personne ne s’en aperçoive. Je baillais une fois de plus en lisant une fois encore la liste que j’avais sous le nez. Toutes les lignes en étaient biffées, sauf deux. D’un geste automatique, je rajustais ma capeline en y réfléchissant… Je ne voyais pas comment trouver d’issue vraisembable.
 
J’avisais le serveur qui passait entre les transats, ahanant comme un mineur de bauxite, et lui commandais une brasilena glacée. Une longue fille brune ondulait vers la mer, dans un bikini à pois dangereusement trop petit. Elle gloussait en tentant de garder un semblant d’équilibre, secouant sa chevelure chocolat sous le regard amusé d’un grand type à moustache, qui rappelait un acteur de célèbre, dans l’eau jusqu’à la taille... Vous vous souvenez, ce type avec une Ferrari ? Bref. Il l’encourageait à le rejoindre dans l’eau. Et qui pourrait résister à un homme à la mer, avec une allure pareille ?
Mais assez d’égarement, je devais me concentrer sur une toute autre affaire. Il me fallait à tout prix trouver le moyen d’obtenir un rendez-vous avec Ciccio Rossi, et il allait me falloir trouver une solution assez intelligente pour ne pas tester moi-même les effets de la théorie de la nature des corps froids.
 
C’était la fin de la matinée, l’heure où le commun des plagistes commence à plier serviette pour rentrer déjeuner. Une mère au joli ventre en brioche tentait de rassembler sa marmaille fort occupée, qui avec son cerf-volant dont on se demandait bien ce qu’il pouvait en faire par ce temps où le moindre souffle d’air était aussi précieux qu’une adresse de bon dentiste pour une victime de mal aux dents chronique, qui à plonger et replonger avec tuba et lunettes. Ça braillait, ça piaillait et ça vociférait en dialecte. Dans une bonne humeur étonnante pour mon fonctionnement de française. La mère rassemblait son paquetage et avançait sans ciller pieds nus sur le sable brûlant pendant que son équipe sautillait comme une volée de moineaux pour atteindre la rampe qui remontait vers le front de mer.
 
La mer luisait de soleil, je faisais tourner mes glaçons à moitié fondus dans le verre avec ma paille. J’avalais une gorgée de liquide brun et frais et je me disais qu’il ne me restait pas beaucoup de temps pour trouver une idée. Autant mon imagination avait été fertile jusqu’à présent pour approcher mes cibles, autant pour le signor Rossi, il me fallait la jouer plus fine. D’autant qu’il avait peut-être entendu parler de moi. Directement ou pas.
 
J’avais faim. J’éclusais la fin de mon verre en passant en revue une fois de plus les options qui s’offraient à moi. Soit je réussissais l’opération séduction, soit je rentrais fissa à Paris. Après la phase de prise de repérage et d’approche faite, la première partie s’était déroulée sans encombre. Tonino Cimino avait été facile à rencontrer, et en bon mâle sensible à la flatterie, je n’avais eu aucun souci pour attirer son attention. J’avais hésité à jouer la cruche, la française qui comprend à peine l’italien, perdue sur ces plages du bout de l’Europe, seyante dans l’endroit le sont comme des bretelles à un lapin. De cette manière, je pouvais ignorer les coutumes du coin sans risque. Mais j’avais choisi la difficulté, la voie du retour aux sources, mais en cachant soigneusement lesquelles. Mon frère avait payé assez cher pour avoir joué le jeu lorsqu’il avait senti l’appel des racines. Pas question de me retrouver immolée à mon tour.
 
Tonino, c’est un grand type qui parle un italien très recherché, mais avec un accent à couper au couteau, curieux pour un notaire. Dès mon arrivée, j’ai sorti mon accent le plus travaillé, et j’ai pris rendez-vous dans son cabinet, pour acheter une maison de vacances. J’avais préparé un baratin sans faille pour que mon coup de cœur pour cette région où seuls les gens qui vivent à moins de cinquante kilomètres viennent en vacances soit crédible. Dans la salle d’attente de son cabinet, je prenais un air absorbé pour feuilleter une revue qui parlait des dernières frasques du cavaliere quand sa secrétaire est venue me chercher. Elle boita un peu dans un long couloir sombre et frais, puis m’ouvrit une lourde porte de chêne ouvragée et s’effaça pour me laisser entrer. Il était assis derrière un bureau bien rangé, une cigarette à la main, et me regarda traverser l’épais tapis ottoman.  
 
C’est donc toi…  

Il souriait d’un air content de lui, de l’ostentation de l’endroit. D’autant plus content de me le montrer, à moi, revenue ici. Une sorte de revanche de ceux qui sont restés contre ceux qui sont partis chercher mieux ailleurs avant de revenir dans le regard.

As-tu osé croiser son regard à lui dans les derniers moments ?
 
Puisqu’il était si heureux de lui, si sûr de ce qu’il dégageait, j’en rajoutais un peu dans le chaloupement de la démarche, et dans les battements de cil quand il m’a invitée à m’asseoir en face de lui.  
Dans les jours qui ont suivi, nous avons enchaîné les visites de maisons, celles qui donnaient sur la plage, celles de l’arrière-pays, avec piscine, avec terrain… Il tenait à me montrer lui-même la beauté de l’endroit et m’aider à faire le meilleur choix. La réputation de la région à l’étranger était en jeu, son honneur à lui aussi. Au bout de quelques jours, comment aurais-je pu résister au charme de don Tonino ? Je lui demandais de n’en parler à personne, pour ne pas attirer les jalousies, lui ai-je dit, et surtout pour préserver ma réputation.
 
En même temps, je cherchais le moyen de faire connaissance avec don Ciccio, puisqu’il dirigeait tout. Il faudrait que je gagne sa confiance, pour qu’il soit de mon côté quand je déciderais de jeter Tonino dans ses pattes. Pas si simple. J’optai pour l’approche familiale. Par chance, il avait un vague neveu qui avait été un temps basketteur professionnel et avait été pivot à Limoges un an ou deux avant d’être renvoyé dans ses pénates. Un matin où je passais prendre mon café au rad du coin, Mariangela, la serveuse, me le présenta. « Amalia, c’est Mimmo, notre star internationale ! Il parle français ! »
Un grand garçon m’adressa un petit sourire. Il avait l’air très calme, presque timide, mais pas du tout gauche pour quelqu’un de sa taille. Il me dit bonjour en français, d’une voix très douce. Ses yeux noisette, ironiques et doux, étaient mon billet de loterie gagnant. Je répondis à son salut et finis mon café. Je me levais pour sortir, et quand je passais à côté de lui, il me dit simplement qu’il partait travailler, mais qu’il venait ici tous les matins, et que si j’avais besoin d’une aide pour quoi que ce soit, je l’y trouverai. Je l’ai pris au mot, en prenant soin de ne pas risquer de tomber sur Tonino avec Mimmo. Mais Mimmo ne fréquentait que peu de monde, principalement sa famille. Qui se trouvait être celle de don Ciccio, les choses étant bien faites. Mais lui, le don, on ne le voyait pas. Il n’apparassait en public qu’aux fêtes de famille. Sinon, il faut obtenir une audience, donc aucune raison pour moi de le voir. Il me faudrait attendre ferragosto, quand la famille se réunirait pour le repas du 15 août.  
 
Je prenais donc mon mal en patience. Avec Tonino. Parce que rencontrer Mimmo n’était pas le même pensum que de devoir faire mine de m’intéresser à la vie d’apparat du notaire. Alors pour occuper nos rencontres et répondre à ses interrogations, je brodais sur ma vie en France, sur les tristes raisons de mon isolement et sur toutes ces années perdues dans mon célibat tardif jusqu’à notre rencontre. Quelle chance j’avais d’avoir croisé un notable qui s’intéresse enfin un mois.
 
Savais-tu qu’il avait une sœur ?
 
Ferragosto arriva enfin et à ma demi-surprise, don Ciccio en savait déjà long sur moi. Je restai silencieuse et les yeux baissés en sa compagnie, mais il voulait parler avec moi. J’essayais d’en dire le moins possible, je savais trop bien ce qui l’avait opposé mon grand-père et qui avait signé le départ de ma famille et je ne voulais surtout pas que cela remonte à la surface. Il avait l’air de se douter de quelque chose, mais n’en disait jamais rien. Par la suite, il fit venir Mimmo plusieurs fois pour des diners chez lui, en lui demandant toujours de m’amener. Je gardais le silence, le plus possible. C’était à lui d’avoir le sentiment de m’apprivoiser si je voulais avoir une chance de casser le lien entre son clan et celui de Tonino. Je n’aurai jamais aucune chance sinon.
 
Mois après mois, je le laissais approcher petit à petit. A vrai dire, cela me demandait peu d’efforts. Je me sentais enfin chez moi dans cette petite ville écrasée de soleil et de mer, où on parle beaucoup, mais où le plus important se dit en silence. A Noël, je faisais partie des invités de don Ciccio. C’était le grand jour.  
Lorsque Tonino est entré dans la salle de réception, je suis restée à l’écart, près de la fenêtre. Je l’ai vu, fidèle à lui-même, avancer d’un air important, avant de s’incliner avec une déférence travaillée sur la main de don Ciccio. Il ne m’a pas vue tout de suite, mais quand ça a été le cas, il a attendu de se trouver à mes côtés pour me parler. C’était le moment.
 
Maintenant souviens-toi
 
J’ai sursauté et poussé un cri étouffé, que j’avais beaucoup travaillé soir après soir en attendant ce jour. Mimmo l’avait déjà éjecté à quelques mètres de moi. Ça paraissait presque trop facile. Don Ciccio a froncé le sourcil, levé la main de quelques centimètres à peine. Ses deux gardes du corps ont immédiatement évacué Tonino hors de la pièce. Je suis sûre que certains n’ont même rien vu. Il m’a fait un autre signe de main et s’est dirigé vers la terrasse. Je l’ai suivi, en restant 3 pas derrière lui, Mimmo à mes côtés.
 
Quand il s’est tourné vers moi, don Ciccio souriait.  
« Je t’ai attendue longtemps, Amalia. Ton frère a souffert pour une histoire qui n’était pas la sienne. Il fallait que quelqu’un le venge, et personne ne pouvait le faire, ici. Il fallait que tu viennes. »
Je restais imperturbable, je ne voulais pas qu’il me voit déstabilisée. Je me demandais dans quelle crevasse de l’Aspromonte allait finir Tonino, et ce que ça changerait entre les clans. Et pourquoi don Ciccio faisait ça pour moi. Il a juste dit, en partant rejoindre ses invités : « Il faudra qu’on se voit pour la succession de ton grand-père. »